Sentiremos falta do Robinho, nosso melhor avante na primeira fase, não? Além das notáveis qualidades ofensivas dá inestimável mão à defesa.
Parreira arquivou o quadrado-quisto, burrocrático organograma; trocou-o pelo humanograma como sugeria o Roberto Campos. Aleluia.
Pressinto que jogaremos parte do tempo com homem a mais; Gana terá alguém expulso por violência.Meu time base entrará em campo. Olê, olá.
Modestamente
Estou impossível nas oitavas; até agora acertei todas: Alemanha, Inglaterra, Argentina, Portugal, Itália. E para que não digam que fui tocado pela síndrome tucana me apressarei a palpitar sobre Alemanha-Argentina, Inglaterra-Portugal, Itália-Suíça (Ucrânia). Não deixarei pedra sobre pedra, Pedro, prometo; relax-and-enjoy, pois amanhã a lua pode te procurar em vão. Permiso.
Os alemães esmagarão os gringos; faltará argentino pra contar a história regada a lágrima, mate, tango. (Por muito menos os bárbaros puseram o Império Romano abaixo, cortaram cabeças, chutaram crânios.)
Sem dúvida sou mais Portugal. A equipe da terrinha está melhor em todos os sentidos, do guarda-redes ao saudoso ponta esquerda, sem esquecer a alma, sobretudo a alma. Que os gajos da "ocidental praia lusitana" possuem em quantidades bestiais. Tempo.
Duque de Wellington (1769-1852), general de gênio, bateu Bonaparte em Waterloo, tinha os soldados portugueses na mais alta conta de bravura, destemor, inumana capacidade de resistência à fome, sede, frio, dor. A seleção "do jardim à beira mar plantado" é herdeira dos guerreiros de Wellington.
E o que me diz dos ingleses?
Não é uma equipe, é uma jogada de marketing, enganosa campanha publicitária em torno dos "overrates" avantes. Quantos gous mestre Millôr dixit a boneca do Beckham fez em três copas? Três! Realy... Meus sais.
O pior talvez não seja isso; eles renunciaram ao velho estilo, adotaram covarde contrafação do Continente, uma Itália em brumas a comer macarrão com curry acompanhado de cerveja preta quente. Vejamos os italianos.
Não sei, não, acho que aí mora o perigo. Eles não vêm bem, não estão bem, mas estão aí, com aquele jogo mesquinho, amarrado, amassado, sujo, feio, cheio de choques, asperezas, atritos, choros, ranger de dentes. Em duas palavras, à moda.
De repente, a graça, de repente os astros se conjugam, o onze vira um, a fortuna se alia a virtù, a "bota" vira botina-sopa do Chaplin, osso duro, toda osso, não osso buco. Parada para lá de indigesta. Ganharam em 38-82; perderam em 70-78-94 (nos penais). Vade retro.
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