Passei uma tarde com Manif Zacharias. E ele passou uma existência inteira em companhia do século 20. Deram-se muito bem, aliás, apesar de o homem ter nascido em plena epidemia de gripe espanhola, visto sua juventude ser tragada pela Segunda Guerra e perdido as estribeiras com o governo militar. Escapou por pouco. A gripe matou 40 milhões, a guerra mais 70 milhões e o golpe, bem, essa é uma conta que não fecha. Mas que nada. Aos 91 anos e alguns espirros, o médico legista confessa que viveu. Em sua mesa de café das cinco, o sonho não acabou, e "ainda tem cuque", como diria o cartunista Solda.
Os paralelepípedos da Rua Saldanha Marinho são testemunhas dos "anos Manif". Era ali que seus pais os sírios Assad e Zalfa tocavam uma fábrica de acolchoados e uma "lojinha de turco", dessas que faziam de Curitiba uma franchising de Damasco, onde já se vendia "baratinho, baratinho" lá por 5 mil antes de Cristo. A descrição que faz de seu tempo de menino é um retrato em sépia. Dá para vê-lo calças curtas subindo a Saldanha para estudar no Gimnasio Paranaense. Podia ser um personagem de uns tantos Johns o Reed, o Steinbeck, o Dos Passos. E em certo sentido, é.
Manif tinha "inclinação para os livros", mas, sabe-se lá, entregou-se à medicina com a paixão de um pracinha em campanha na Itália. O afastamento da literatura deve tê-lo deixado numa fossa dos diabos. Pelo menos até botar os pés na cidade catarinense de Criciúma e arrumar um jeito de conciliar bisturis e pendores beletristas: passou a publicar crônicas no jornal local e apostou que seria feliz para sempre.
A inspiração para as historietas vinha do próprio consultório, onde o entra-e-sai deixava como saldo de mexericos de comadres a dilemas shakespearianos. Até que, caros amigos, arrombaram a festa. Era 1964, o ano que dispensa apresentações.
O homenzarrão de jaleco, vozeirão de coreto e cultura de monge medieval causava impressão naqueles rincões, onde nem enchente dava. Foi lá que se pôs a defender os operários das minas de carvão, feito um Émile Zola de Laguna, um Garibaldi de Urussanga. Entrou em cana, claro. "Papai arrumou briga até com um padre polaco", apimenta a filha Dóris, pondo um pouco de graça na tristeza de tê-lo visto ingressar nos porões da ditadura. A irmã Nabia, entre um pão de queijo e uma nega-maluca, não se contém: "Que bonitinho ele. Até de carroça atendia o povo."
Cá entre nós, o desfecho desse filme é digno das mil e uma noites. Manif tinha um irmão delegado em cujo peito varonil estava impresso "Brasil, ame-o ou deixe-o". Mas perdeu o chão ao flagrar o mano na lista de presos políticos. Aquilo podia ter virado a guerra do Rio Eufrates, mas Miguel salvou o pelo do mano virando seu tutor. A trama dos Zacharias se parece à dos Sigaud dom Geraldo e Eugênio. Um era bispo TFP, o outro artista marxista desses de ajoelhar diante da múmia de Lenin. As picuinhas não o impediram de pintar anjos revolucionários na Catedral de Jacarezinho, onde Geraldo ocupava o trono.
Na casa dos Zacharias, a peleja foi resolvida com diplomacia de fazer inveja à Liga Árabe: os dois nunca deram um piu sobre o assunto, resguardando a paz na hora da kafta e do arroz com aletria. Além do mais, de acordo com as pedras da Saldanha, o Zacharias de esquerda tinha mais o que fazer: andava às voltas com seu novo posto de trabalho, no Instituto Médico Legal, o IML.
Para surpresa geral, foi ali, em meio aos exames de vísceras nas pias de alumínio, que a literatura renasceu para Manif. Ele fazia necropsias durante o expediente e necropsias literárias nas horas vagas. Rendeu. Em 2001, publicou um catatau de 991 páginas sobre um dos livros de sua vida Os sertões, de Euclides da Cunha. Explicou cada tintim de expressões caboclas, como "bamboante" e "noite velha". Uma lenha.
Depois de dissecar Os sertões, o então octogenário escreveu um gigantesco dicionário de composição literária. São 662 páginas repletas de sinomínias, locuções e o escambau, radiografando sem dó termos que vão de "caruncho" a "utopia". O livro de 2006 permite virar as palavras do avesso. É seu legado para o século 21. As pedras da Saldanha Marinho já podem descansar em paz.
Em tempo. Em bom árabe, Manif significa "ser privilegiado". Eu sabia.
José Carlos Fernandes é jornalista.
