Casas de judeus marcados com a estrela de Davi na Alemanha e em outros lugares do mundo. É daquelas notícias que me fazem entender amigos e conhecidos que simplesmente pararam de se informar sobre tudo, vivendo uma suposta vida abençoada pela ignorância.
Imagino-os desconectados do presente mergulhados na era de ouro do cinema, com intervalos de respiro nos discos gravados ao vivo do Rat Pack. Entendo, de verdade. E até invejo, em alguma medida. Mas não consigo imitá-los.
Notícias assim me fazem suspender a leitura, deixando a perplexidade me conduzir, como se estivesse no dia seguinte à famosa Noite dos Cristais (que aliás faz aniversário nesta semana), caminhando e observando, impotente e incrédulo, os cacos de vidros das janelas espalhados por todas as calçadas e ruas.
Quão perto estamos disso, quão perto. Se Marx tem razão quando disse que a história acontece como tragédia e depois se repete como farsa, é de se concluir que a tragédia ainda não terminou.
Imagino meus amigos desconectados do presente mergulhados na era de ouro do cinema, com intervalos de respiro nos discos gravados ao vivo do Rat Pack. Entendo, de verdade. E até invejo, em alguma medida. Mas não consigo imitá-los
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Sobre perplexidades, o Fábio tem me voltado à memória mais do que o normal. Fábio era meu colega de escola, também da equipe de handebol. Por causa dele tive de fazer uma cópia da minha fita-cassete com músicas do Led Zeppelin. Quando ele descobriu que eu tinha uma, emprestou para não mais devolver.
Quando Fábio morreu, não consegui acreditar. Ainda não consigo. Era uma segunda-feira. Estranhamente, o psicólogo da escola esperava na frente da porta a primeira aula começar, com uma cara tensa. Era aula de Inglês, ele pediu a palavra à professora e contou.
No dia anterior, Fábio fazia uma escalada por alguma montanha na Serra do Mar, em grupo. A certa altura (literalmente), um guri do grupo perdeu o equilíbrio e cairia para a morte. Não fosse pelo Fábio, que o segurou pelo braço e o puxou, salvando-o. Entretanto, por alguma lei da física aí que não me interessa saber qual, Fábio acabou trocando de lugar com o guri, despencando.
Lembro da professora de Inglês, cujo nome me escapa, mas acho que era Ada, sendo tomada de surpresa, como todos nós, começando a chorar e se retirando da sala. Um ônibus nos levou ao velório, carregamos o caixão, o Fábio enterrado, voltamos no mesmo ônibus. Todos choramos em algum momento, mas acho que era um choro mais pela incapacidade de lidar com o absurdo da situação do que pela morte em si, cuja ficha ainda não caiu.
Tem dias que me pego querendo pedir a fita-cassete de volta.
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Esta semana uma dessas brincadeiras de rede social pedia para cada um postar qual teria sido o disco perfeito lançado quando você tinha 16 anos. 1992, no meu caso. Acho que foi o ano em que o Fábio emprestou minha fita. Ele morreria no ano seguinte.
Entrei na brincadeira, saí a pesquisar os discos daquele ano. Mal comecei, já tinha minha resposta: Automatic For The People, do R.E.M. Como escutava esse CD, mais do que aquela fita. Dormia escutando Find The River no repeat.
Lembrei que quando o corpo de Kurt Cobain foi encontrado, este CD estava no seu aparelho de som, ainda ligado. Foi provavelmente a última coisa que escutou antes de dar um tiro na cabeça.
Se Marx tem razão quando disse que a história acontece como tragédia e depois se repete como farsa, é de se concluir que a tragédia ainda não terminou
O disco tem por tema a morte, com algumas músicas tratando de suicídio. Na que ficou mais famosa, Everybody Hurts, Michael Stipe canta: “When you’re sure you’ve had enough / Of this life, well hang on” (“Quando você tiver certeza de que não suporta mais esta vida, aguente firme”).
Aqui, o puxão pelo braço não salvou a vida do que estava caindo.
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Lembro da morte do Fábio sempre que vejo defensores de acordos de paz com terroristas.
Será que ainda demora muito para vivermos a história como farsa?