Andar de bicicleta está entre as coisas mais libertadoras que eu conheço. Só quem circula de bike em um fim de semana por Curitiba e pelos municípios vizinhos é capaz de testemunhar situações e cenários que, de carro ou de ônibus, nem em sonho. É a vivência prática, muscular e salgada, de kairós, aquele tempo interno a que os gregos se referiam. E, na medida em que o modal demanda uma velocidade mínima, em que há a necessidade de equilíbrio e atenção aos buracos e postes semeados em nossas ciclovias, a experiência ultrapassa os limites da contemplação pura. É muito mais um caso de atenção plena em movimento.
Outro dia, por exemplo, encontrei um bando de pavões ciscando em um terreno no São Brás. Afastados da tela metálica, das pipocas e da companhia dos jabutis do Passeio Público. Correndo para cá e para lá, abrindo o leque para o mundo e evocando, de imediato, o velho “Pavão Misterioso” de Ednardo. Raridade.
Algumas vezes, o fato ultrapassa os limites da observação. Como no caso, por exemplo, da velhinha que encontrei em uma rua do Pilarzinho. Minúscula, nodosa e imemorial, aguardando pacientemente a passagem de carros em uma rótula. Queria ir à padaria, mas os motoristas – muito mais em uma rótula – simplesmente não colaboravam. Desci da bicicleta e, cavalheirescamente, disse que podíamos atravessar a rua. “Tem certeza?”, desconfiou. “Vem comigo”, devolvi, sinalizando com a mão. E os carros pararam para a inusitada dupla formada por uma idosa de vestido florido e por um ciclista de capacete laranja fosforescente.
Só quem circula de bike em um fim de semana por Curitiba e pelos municípios vizinhos é capaz de testemunhar situações e cenários que, de carro ou de ônibus, nem em sonho
Até termos cruzado a via, descobri que ela era neta do cidadão que dava nome à rua, que tinha um filho médico e o outro dentista, que teve várias irmãs e que, recentemente, havia arrastado 400 quilos (palavras dela) de jabuticabas que insistiam em cair em sua calçada. Que o marido morrera havia alguns anos e que morava sozinha, sem medo de nada, muito menos de se arriscar cruzando rótulas para ir à padaria. “Não abro mão de um pão d’água com bananada”, confessou. Certíssima.
Imagino que, por ela, a gente estaria conversando até agora. Meus músculos, porém, pediam velocidade e eu fui pelo mundo, língua de fora na altura da Fredolin Wolf (meu próprio antepassado de endereço) e alguns dribles em pedestres na via calma da Sete de Setembro. Bom passeio, enfim.
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